4/28/2006   Balincito Era viejo. Tenía 2 años. Estaba rayado, medio descuajeringado, y a veces andaba como el orto. Pero yo le tenía tanto amor, que hasta le había puesto nombre: "Balincito." Pobre Balincito. Vaya a saber a qué manos de negro katinga habrá ido a parar. En algún lado me tenía que descargar, che. off the record @ 13:57 ˆ

4/21/2006   check this out Hoy las bloggers vienen un poco subiditas de tono. Nah, eso no molesta: todo lo contrario. Es que no se; me gustaba más la época en la que había que ser lúcido y tener algo de chispa para ser del barrio. off the record @ 11:50 ˆ

4/12/2006   sing it again, Rita It´s been a hard day´s night And I´ve been working like a dog It´s been a hard day´s night I should be sleeping like a log But when I get home to you I find the things that you do Will make me feel alright You know I work all day To get you money to buy you things And it´s worth it just to hear you say You´re gonna give me everything So why on earth should I moan ´cos when I get you alone you know I feel okay When I´m home Everything seems to be right When I´m home Feeling you holding me tight, tight, yeah It´s been a hard day´s night And I´ve been working like a dog It´s been a hard day´s night I should be sleeping like a log But when I get home to you I find the things that you do Will make me feel alright So why on earth should I moan ´cos when I get you alone You know I feel okay When I´m home Everything seems to be right When I´m home Feeling you holding me tight, tight, yeah It´s been a hard day´s night And I´ve been working like a dog It´s been a hard day´s night I should be sleeping like a log But when I get home to you I find the things that you do Will make me feel alright You know I feel alright Hubo una época en la que me sentía sumamente identificado con A hard day's night. Lo bueno de las canciones de los Beatles es que no hace falta ni estar casado, ni tener al menos 3 amantes, ni ser un despechado, ni sentirte como un idiota para que te identifiques. off the record @ 13:40 ˆ

4/07/2006   revancha Femeneidad es justa palabra para los últimos ataques parasimpáticos de quienes no tienen más tiempo que para arreglar su maquillaje antes de entrar a estudiar. La medida justa de la histeria femenina no oscila con la edad sino con las experiencias. A los 40 cualquiera puede ser profesional en una sociedad tan poco ambigua, siempre y cuando hayan pasado algunos cuantos portadores de pirulín en su camucha. Cuando un tipo en acción imbecilesca dice "vamos", y la mujer contesta "ok", lo más probable es que el adanesco se eche atrás diciendo "eh, pará, pará." Innegable es que ellas saben lo que su orto desea, mejor que nadie, y que suelen ser mucho más genuinas que cualquier portador de verga atraviado en sport. Son también más conciliadoras, más pacientes, por mucha queja y bronca de concha caliente que después tengan entre amigas. "Es un histérico", dirán, mientras al mismo tiempo le dan a ese macho el tiempo para decidirse; para hacer y deshacer a su gusto la fina masa de la que está hecha la corteza cerebral (y algunas hormonas) femeninas. Y cuando por fin llega el momento en que el tipo se resuelve, y decide agarrar a la fémina y susurrarle al oído "quiero fiesta", la pobre quedará prendada y anhelante de volver a repetir, aunque el portador de pirulo con alto desempeño en sus funciones haya perdido absolutamente todo el interés y le diga "no, flaca, hoy no puedo, tengo reunión hasta tarde y mañana me levanto temprano para jugar al ping pong." Todas las de perder: machista, anticuado, superficial, desinteresado, poco romántico, descortés, maleducado, y sobre todo, histérico. "Ah, pero qué bien coje" dirá la mujer media, mientras toma otra cucharada de Ser y sigue contando detalles mínimos acerca del macho en cuestión: si prendió la luz, si no, si colecciona porquerías valuadas en millones, si volverá a llamar cuando se canse de mirar Playboy TV, o simplemente, cuando seleccione de su lista: "hoy juego con....la aficionada al Paint House ¿cuál era su número de teléfono?" off the record @ 13:05 ˆ

H a i r Otro de los problemas que tenemos es el pelo. Ah, esa es la cuestión: el pelo. Ser pelo, o no ser pelo: helo aquí. Con el paso de los años he puesto en práctica miles de técnicas para que el pelo no me traiga problemas. Que si lo lavo con Pantene, o con jabón en pan; que si le pongo crema Dove después de lavarlo para que se le vaya el puto frizz; que si no le pongo nada y salgo afuera aprovechando que hay viento para que se me ensucie rapidito y quede mejor. Es un tema. Envidié muchos pelos en mi vida, he de confesar. Por ahí iba caminando y veía algún pelo copado y decía "qué hijo/a de puta, cómo puede tener ese pelo, sin que le de problemas." El pelo es lo más, es importante, es un ser supremo que anida en la cabeza. 99% del sexo opuesto repara en el pelo del otro, y si te trae problemas, los tendrás con el sexo opuesto. Terrible. "Quiero verme así", le digo al peluquero, y el tipo lógico, no entiende nada, le pido que supere las 40 pruebas más dificultosas para arreglar los quilombos en la testa propia, y el hombre en cuestión va luchando contra los remolinos, los "muy largo", los "muy corto", los "no, no, el flequillo no". Ah. Corrés el riesgo de verte como un puto, o como un nerd, o como un maldito agente federal. Jamás te vas a ver como imaginás, sea cual fuere de los casos. Por eso la última vez le dije al chabón: "Mirá Marcelete, cortá bastante y que sea lo que mi pelo quiera". Repirando hondo me deleité con una "Caras" y vi muchos pelos, entre otros destacables, el de Victoria Onetto en la Isla de Caras. Trascurridos 20 minutos, volví la vista hacia el espejo, y viste cuando mirás, bajás la mirada, y volvés a mirar, con los ojos como platos, como un pelotudo? bueno, esa fue la reacción de hace 1 mes atrás. Wow. Tiré a la mierda la Caras, y le dije "pará loco, no cortes más, que ya me parezco a un ex de mi novia, y tengo miedo que se confunda". Paró. Pagué. Era de noche. Tomé la línea D a la altura de Congreso de Tucumán, y me senté frente a una alta ejecutiva esas de Ital Cred, que tienen piernas larguísimas, y obviamente, pelo copado. La primera reacción fue favorable. Yo no sé cuántas mujeres de 40 y pico miran así a un pendejo de 24 años, pero bastó para dejarme tranquilo. "A ella le va a gustar", planteó mi cabeza. Siempre es un riesgo. En unos días me toca, y ya estoy acumulando coraje. Adelante, mi valiente. off the record @ 13:00 ˆ

4/04/2006   virus: Todo el tiempo quiero estar enamorado y sin embargo, no se quién serás Todo el tiempo, quiero tenerte a mi lado, y sin embargo, no sé dónde estás. Manifestaciones de histeria masculina: sí, la histeria masculina existe. Dicho por los terapeutas y todo. Cuando yo era chiquita, pensaba que los hombres no eras histéricos, sino indecisos, inseguros... que se tomaban su tiempo para decidirse. Ahora se sabe: no se toman un tiempo. Se dan el tiempo, para quedarse en el limbo, y someter a su juguete del momento a aquellos juegos que las mujeres siempre conocimos muy bien, y que nunca esperábamos sufrir en carne propia: los juegos del no saber qué se quiere. Histeria. Sólo que no de útero. . . sino de pene. Amapola @ 15:16 ˆ

<<