7/28/2008   Take off 2 Ahora que no sé con mera exactitud a dónde voy a ir a parar, cualquier delirio serio me viene como anillo al dedo. Me hice fanático del Absolut después de dos cosas: tengo a una amiga que lo prepara de mil maravillas: Absolut Vainilla + Coca Cola + hielo, queda como un caramelito. Livianito. Y me gusta el Absolut porque lo pude resignificar. Hoy es domingo a la noche. Pasé un fin de semana de mierda, con puteadas y gritos incluídos, celulares mediante. Algo que compré pensando en lo útil que me sería, solamente me ha traído puteadas y aumentos singificativos en la pastilla de la felicidad. (No es Prozac, no me gusta cómo queda mi sinápsis después de un Prozac.) Por ahora pienso que floto en la marea de mi cotidianeidad. Una cosa es hundirse y otra cosa es flotar. "Estimados, no enseñéis a éstos niños otra cosa que no sean realidades..." Charles Dickens la pegaba en algo. Es inmortal. Lo respeto mucho. Son los primeros párrafos de "Tiempos difíciles..." Es uno de esos libros que uno agarra (y más tarde, cuando se va de su casa, se lo expropia), de la biblioteca de la casa de sus padres. Y mantiene la esperanza de que el libro quitará la maraña de pensamientos dañinos y deprimidos que transitan por el corazón. En realidad no pasa nada de eso. Solamente es un buen libro. Quiero catalogar y después poner a precio módico mi fin de semana de mierda. Precio base: un fin de semana peor que el mío. Escucho ofertas. Foto: 737 de Southwest en pleno decolaje. off the record @ 00:26 ˆ

7/24/2008   A little respect Hoy salí del trabajo con las manitos bien hundidas en los bolsillos del sobretodo. Hacía tanto fresquete que ni ganas de prenderse un pucho daban. Mientras esperaba el semáforo de peatón para cruzar una avenida, lo veo a Pablito de Sistemas pasar velozmente en su BWM azul. Iba agarrando el volante con las dos manos, con la cabeza más cerca del parabrisas que de la butaca, y claro, con sus anteojitos. A ver: Pablo tiene 28 años. Usa corbatas de 200 pesos. Se corta el pelo bien cortito, y se lo peina con cera. Usa abrochado el último botón de la camisa (el que rodea el cuello y lo asfixia.) Su pantalón siempre está por encima de su cintura. Sus zapatos son caros, y enormes. Tiene gestos y movimientos torpes. Tiene ambos ojos desviados notablemente. Y constantemente pestañea, es su tic oficial: pestañear hasta 2 veces por segundo. Pablo no pesa más de 60 kilos. ¿Quién es Pablo, aparte de ser un Help Desk? Gana mucha, pero mucha plata. Y es bueno en lo que hace: llamás a su interno, y el pibe te soluciona todo en un pedo, mientras vas tranquilo por tu café. El tipo se encarga de tu máquina. Yo lo he visto: se concentra, se encorva cuando escribe rapidísimo en el teclado, y te escucha mientras le hablás, pero no deja de mirar al monitor. Nunca. Pablo: usa remeras de Lost o de Homero tomando sol, los días que va "sport", y unas Reebok que probablemente me darían de comer dos meses. Pablo fue, es, y probablemente siga siendo, un Nerd. Un gran Nerd. Sólo le falta un sello en su frente que lo termine de confinar a ese término tan terrible. ¿Terrible? Pará. Pensá-boludo-pensá. La verdad, qué bien la hicieron los nerds. Son los dueños de la economía, y por consiguiente, del mundo capitalizado. Mientras vos te hacías la rata un martes para ir a jugar al pool con los pibes, y te creías una loca, el nerd estaba en clase, silencioso y soportando avioncitos de papel que caían en su cabeza, las 4 o las 6 horas diarias de clase, todos, todos los días. Se comía gastadas de toda índole, y lo peor: que ninguna mina le diera bola, y tuviera que conformarse con una paja apuradísima en el baño donde le tirabas papel higiénico mojado. Pobre pibe, ni el baño zafaba un poco. Después, tiraste ocho veces todo a la mierda en la facultad. "No es mi carrera, prefiero laburar, ya me decidiré, estoy quemado, son las 4 de la mañana y rindo a las 8, qué materia de mierda ésta, cuándo la voy a usar para algo, qué tiene que ver con lo mío, el café me quema el hígado, estudiar es una poronga. Me cago en todo." Y así, muchos Pablitos en todos los puntos del planeta se la bancaban. Solitos y pacientes y perseverantes. Un día te cansaste de ser peón de una mini-pyme (R)je..., y tiraste un currículum en una empresa más respetable. Pasaron 6 meses, y tu CV todavía yacía moribundo en algún cajón de mierda de esa empresa respetable de mierda que al final, no te llamó nunca. Después creciste un poco. Y aparte de crecerte pelos más largos en las pelotas, creció tu experiencia basada en "hechos reales". O sea: no terminaste nunca una puta carrera. Todo tu historial está basado en cursos acelerados y años laburados en distintos lugares de mierda. Hasta que algún capo de una multinacional, te vio. Y te tuvo fe, y dijiste "esta es la mía, putos". Y fuiste a laburar ahí. La multi se banca que no tengas un título oficial, pero te paga la mitad de quienes sí lo tienen. El sindicato que tenés es una porquería. La obra social también es una mierda. Y para competar, si el gobierno te sube 2 pesos, te quitan el 17% de tu salario de mierda para compensar jubilación, impuestos, etc. Por mientras, los Pablitos se la siguen bancando porque tienen con qué: ahora son jefes, gerentes, o directivos. Ahora tienen la sartén por el mango, y te van a dar una soberana patada en el orto, como no termines de sacar el informe en SAP. Ahora las minas les hacen los mejores petes a ellos con tal de ascender. Ahora el mejor culito de la empresa está empeñado al gerente de sector. Pero ese culito va a subir: Bien, pero bien alto, donde los sueldos son inagotables, y las tarjetas de crédito son doradas y no tienen límites de consumo. Donde cualquier departamento de las Cañitas es adquirible, y donde cualquier mierda alemana sobre 4 ruedas es una bicoca, una ganga. Los Pablitos están dominando al mundo. Los políticos se encargan de desordenarlo. Y nosotros, de padecerlo. Los Pablitos ahora tienen grandes cadenas con grandes eslabones. No lo veo a Bill Gates (un ejemplo algo extremista, sí) cogiendo y perdiendo su virnidad a los 16 años. O a Steve Jobs (fundador de Apple) pelotudeando a las 5 de la mañana, en pedo, con sus amigos, buscando un lugar al costado de la ruta, para vomitar. Los Pablitos, que odian las repeticiones del gimnasio, la comida chatarra y los autos nacionales, viven enfrascados en sus acciones y usan (y saben cómo usar, claro) Blackberrys, Smartphones, y cargan en sus portafolios la más delgada de las delgadas notebooks. Viajan en primera clase, se cagan en los resúmenes mensuales hogareños, y los bancos les chupetean el orto para que no se vayan nunca, que dejen su plata y sus bonos y sus valores ahí. No viven perseguidos por un resúmen de cuenta corriente, ni piensan en todo lo que nuestra Señora Presidenta se encarga de taponar con parches truchos: mediciones del Indec, precios de mercadería fijados unilateralmente (las grandes cadenas de hipermercados francesas, chilenas, o norteamericanas o argentinas se cagan en eso, previo pago de coimas), acuerdos pelotudos con entidades que no sirven para un carajo, etc. Los Pablitos controlan. Y el gobierno presiona. Pero los Pablitos tienen la plata. Y el gobierno sigue presionando, y los Pablitos se ríen: de nosotros, que les tirábamos avioncitos de papel y nos meábamos en sus logros, y del gobierno de turno, que está desesperado por más coimas, más reservas, y menos descontento de nuestra adorada y golpeada Clase Media. Abogados, jueces, escribanos, diplomáticos, médicos, políticos, todo se compra con el dinero de Los Pablitos. Entonces, un poco de respeto: los nerds pueden resultar desagradables a la vista cuando vas en el subte, o te los cruzás en la cocina del trabajo. Pero mañana, van a estar ahí, mirandote a través de la vitrina de sus oficinas privadas con persianas americanas: vigilando cómo laburás, y evaluando lo que lograste y lo que no. Rascándose la cabeza y pestañeando dos veces por segundo mientras piensan: "Si éste (por vos) no se pela el culo hoy, el viernes le llega un telegrama a su escritorio. Pendejo de mierda... A ver si aprende." off the record @ 21:42 ˆ

7/20/2008   Have You Ever Seen the Rain? Yo tengo un problema cada vez que hablo con alguien. Se me olvidan las palabras. O si quiero preguntar algo, se me olvida 1 segundo después de haber pensado cómo formular la pregunta. Eso cae mal, especialmente a las mujeres. Si querés que una mina te de bola, no la dejes en ascuas: martillate la cabeza hasta acordarte, dejala acabar primero a ella durante el sexo, decidí vos cuando la notes indecisa, sacale vos el corpiño cuando demuetre esa mezcla deliciosa de calentura-timidez, y por nada del mundo le metas la lengua hasta las amígdalas, a menos que ella lo haga primero. Cuando te diga "sentate acá", sentate ahí. Cuando quiera algo que no vas a poder conseguir por medios decentes, decile "esperame, ahora vuelvo", y después, cuando vuelvas, gentilmente provocala con algo más accesible, no necesariamente menos tentador. Yo tengo un problema cuando no me dejan expresar mi expreso. Las barreras me ponen mal, me inhiben. Prefiero la honestidad bruta y sencilla a los cumplidos chotos. Yo tengo un problema. Yo tengo un problema. Cómo se llama la obra? Foto: Paul. (Barcelona). off the record @ 16:58 ˆ

7/16/2008   Te vas a ir, vas a salir Pero te quedas. Dónde más vas a ir? Unas cuantas gotas de alcohol alcanzarían para inmunizar el envío del mensaje. Yo no se porqué siempre vuelvo, pero vuelvo. Llamo a la puerta. No me corresponde, tal o cual. Mi cabeza no obedece, y es lo normal de lo normal. Una rutina que me (nos) tiene cansados. Y cansados, así nomás, de tanto esperar. Esperar qué cosa? Qué esperás? O qué esperabas? Yo no puedo esto. Puedo con el avión, puedo con mis penas, puedo con la heladera vacía los domingos por la mañana. Con vos es otra cosa. Ya no puedo, excede los costos de mi pensar y ejercer. Tomar del vaso con ligereza. Tomar el toro por las astas. Arriar bandera, izarla otra vez. Dejarla colgando del balcón. Volveré arrepentido, de todas maneras. Tu casa me queda cada vez más lejos. Yo no puedo dejar de estar triste. La expectativa suele superar cualquier realidad. No es dolor que no te des cuenta. Es dolor saber que te das cuenta, y no hacer más que alimentar un sueño tanto diurno como nocturno. "Me iba bien hasta que..." (En 27 años repetí mucho esto) Foto: Boeing 737. Revisión de motores minutos antes de despegar. El título, y la primer frase de la carta corresponden a la canción "Alicia en el país" (Charly García en Serú Giran, álbum Bicicleta, 1981.) off the record @ 23:53 ˆ

7/03/2008   Take off 1 Hacía un rato largo que no me permitía estar bien al pedo, como para meterme en blogs. Después de trabajar me iba a tomar algo, o venía directo a mi casa a seguir haciendo cosas, pero hoy, que estaba pensando y haciendo mentalismo en hacerme la idea de ir al supermercado (hay pocas cosas que detesto tanto como eso, no preguntes) cuando de golpe me llama Cris, me pregunta por dónde estoy, le contesto que "sobre Juan B. Justo, acabo de pasar Corrientes...", y me dice que está en Caballito, que qué voy a hacer, y le contesto "Voy a ir al Coto", y me contesta que "no, que para qué, que vamos el finde, que bla..." Y me agarré de eso, y me dije: "no tengo desodorante en casa, no sé qué hago de cenar hoy, pero me salvé..." Y llegué a casa a merendar boludeces, y a sentarme en la PC para otra cosa que no fuera chequear mails, o venir directo a mear en mi blog todo mi existencialismo y la culpa que siento por ello. Así, fui y vine, y caí acá, y me acordé que es el blog de una chica de Mendoza que también tenía -o tiene- un flickr buenísimo que después no encontré porque seguí divagando por lugares como éste, y así siguiendo. Me alegró leer blogs de otras personas, cosa que no hacía desde hacía meses, boludo. Gente como vos y como yo, que utiliza un blog para levantar polvareda, para hacerse el nerd, para divertirse, para llorar (yo), para mariconear (yo), para quejarse de todo (yo, otra vez), y en algunos casos, para autoexcluirse, y convertirse en esa especie de ser ideal que uno quiere ser, pero se encuentra con que sólo es posible a través de la net, lugar ideal para darse uno la forma que quiera y esconderse como quiera. Me causó rareza encontrar un weblog de una mujer que tenía una foto sacada por lo menos 10 años antes, con una remera medio ochentosa, y que habla de su laburo y las cosas que le pasan, y todo eso. Mendoza, otra vez, actuando de pañuelo, y recordándome otra de las 12.000 razones por las cuales me gusta vivir, trabajar, dormir, y no dormir, en Buenos Aires. Después me hice la cabeza con todos los líos que acumulé hoy en el trabajo. Nunca entiendo para qué me preocupo, ni qué sentido voy a darle a eso, pero no logro evitarlo, a menos que me tome el "antipreocupol 2mg". Igual se me terminó, y tengo que llamar a mi estimada Dra. House para que me haga una receta. O entender mentalmente que preocuparse es una estupidez. Pero es demasiado trabajo "entender". Prefiero entender a otras personas, y dejarme a mí como estaba. De todos modos, me puedo pasar la vida tratando de entenderme, y eso sí sería una gran boludez. Estoy convencido de que ni mi psicoanalista se entiende a ella misma, porque de tan cuerda que parece, sentada en ese sillón blanco, también estará loca como para elegir intentar meterse en la cabeza de las personas y hacer de ello una profesión. Te quiero, Nancy. Es muy tarde, y me prometí, como hago desde hace dos años, llegar temprano al trabajo. Mañana me sonará el depertador 1 a las 7:00, y el 2, a las 7:10. Si quiero estar en la cabina de un 737 dentro de unos años, tendré que mejorar mi puntualidad. Hace poco me junté a tomar unas birras en el Temple bar con María, y me dice "ah, qué bueno llegar y que ya estés acá." Yo había llegado puntual, por una vez en la vida, a un solo lado. Mi pésima costumbre de hacerme esperar, entre el boludeo de las vueltas, de los "no encuentro tal cosa...", de peinarme, de no peinarme, etc. Sorprende a veces, descubrir cómo fue criado uno, y cómo fue mutando con el paso del tiempo. Te largan con las mejores instrucciones, y después te das cuenta que el manual parece estar escrito en otro idioma. El lenguaje "adulto", tan despreciable y pragmático a la vez. Foto: primer plano de mi espalda y culo. Avenida Santa Fe, lunes 16 de junio, 3 de la tarde. Autora: Luz. (Atrevida, la sacó sin preguntar) off the record @ 23:06 ˆ

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